Herbstnacht

ich kann den Winter sehen

versteckt in den Stürmen des Bruders

schleicht er sich heran

 

Ich kann den Winter sehen

sein kalter Atem weht

die letzten bunten Blätter fort

 

Ich kann den Winter sehen

das schwarze Tuch der langen Nächte

wirft er über das  Land

 

mir ist kalt

abc Etüden KW 16-17: Wetterbericht aus der Wortwabe

Da will ich mich eigentlich gleich wieder ins Bett legen, je länger ich aus dem Fenster schaue desto schlechter gehts mir irgendwie. Fühle ich nicht eine Erkältung heraufziehen? Meine Nase läuft und erschöpft bin ich auch…von Frühlingsgefühlen spüre ich NICHTS mehr. Das ist doch eher der Leichenschmaus des Winters, der, statt sich selbst endlich zu Grabe zu tragen, dem Frühling den Garaus machen will. Der Himmel sieht aus wie ein alter Duschvorhang und meine Tulpen frieren unter diesem weißen Zwangsjäckchen aus Schnee. Im Kamin prasselt ein Feuer mit dem letzten übrigen Holz und ich trinke heißen Tee. Meine Motivationskurve ist keine Kurve mehr sondern eine Steilwand in den Abgrund, gegen Null. Vielleicht sollte ich auch mal zum Jammerlappen mutieren und wegen Wetterfühligkeit heute mein Lager auf der Couch am Kamin aufschlagen. Dieses ewige „was-uns-nicht-umbringt-macht-uns-nur-härter-“ – gedöns ist auf die Dauer echt anstrengend.

18.04. schnee aud Tulpen18.04. schnee

Die abc Etüden https://365tageasatzaday.wordpress.com/2017/04/16/schreibeinladung-fuer-die-textwoche-16-17-wortspende-von-ruhrkoepfe/abc Etüden

sind diese Woche wie ein Ohrwurm, den ich nicht mehr aus dem Kopf bekomme. Aber wenigstens eine Geschichte ohne Leiche, quasi eher ein Bericht in Echtzeit, fast schon livestream.

Frühling!!!! Hallo!!! Hörst du  mich???? Wo bleibt dein blaues Band?!?!?

abc Etüden/ KW 13

woher die Geschichte kam, weiß ich nicht. Sie war halt plötzlich da, wie so oft. Manchmal habe ich das Gefühl, irgendwo ist ein Brunnen, in dem die Geschichten lagern und wenn die die Zeit da ist, dann steigen sie nach oben…..die Wortgeschenke von Herrn Textstaubs abc Etüden scheinen so etwas wie ein Katalysator zu sein.

http://www.textstaub.wordpress.com

Diese Woche kam das Geschenk von Frau Dergl:

Sie drehte sich nicht um, als sie die Grenze passierten, sie hatte noch kein einziges Mal zurückgeschaut.

Diese Reise erschien ihr wie ein Fluss, es gab nur eine Richtung und es gab kein Zurück.

Sie ließ die Frage, die sie seit Wochen vor sich selbst versteckte, in den milchweißen Himmel aufsteigen.

`Werde ich jetzt frei sein?`

Man reichte ihr eine Flasche, das Wasser war abgestanden und schmeckte nach Rost.

„Die Luft riecht nach Schnee“ , sagte jemand neben ihr.

Sie dachte an ihren Vater, der ihr seinen alten Mantel beim Abschied aufgedrängt hatte.

„Du wirst ihn brauchen“, hatte er gesagt.

„Es ist so deutsch in Kaltland.“

der Wald ist weiß

der Wald ist weiß

der Himmel schwer vom Nebel

der Garten stumm

die letzte Rose starr

 

die Stadt ist still

ich folge meinem Atem

hab deinen Duft

noch immer auf der Haut

ich geh wie du

seit tausenden von Jahren

geh mit geschlossnen Augen

suchend durch die Zeit

 

doch spür ich meine Narben

und die Wunden

die alten Wunden tun mir weh

der größte Schmerz ist immer noch

die Lüge

die Lüge die das Recht auf Wahrheit stiehlt

ich halt mein Herz

und  es ist voller Liebe

doch ich bin voller Furcht

auf und davon

 

 

 

Verschwunden ist der Mond

verschwunden ist der Mond

ich suche meinen Stern am

schwarzen Firmament

ich suche deine Worte

im leeren Himmel suche

das Feuer

das Feuer das uns eng umschlungen hielt

in dieser Nacht

 

du bist

verschwunden wie der Mond

die schmale Sichel eine Ahnung

unter Wolken

ich warte still

unter dem kalten Himmel

eilt das Jahr davon und

winkt mir zu

ich sterbe bald ruft es

komm mit ich

sterbe bald

 

ich lass es ziehn

das Jahr wie

all die andern

warte still

 

dann kehrt der Mond zurück

 

 

Elf Monde

die Tage haben sich zu

Wochen gestapelt zu Monaten

aufgetürmt zwischen uns

liegen die Schichten der Zeit

Schicht um Schicht um

Schicht sah ich dich weniger

sah ich dich

verschwinden

jetzt vergrabe ich meine Sehnsucht

darin und die Erinnerung

 

und doch ist die Spur

die du in mir gegraben hast so

tief dass ich ihr folgen kann

blind und tastend

durch die Schichten der Zeit

zurück in meinen Traum

 

Liebeszeiten

Im Frühling als die
Blüten noch im Geheimen schliefen
waren deine Augen so blau der
Frühlingshimmel wölbte sich
über uns wir hielten uns
fest und ich
ich wollte dich nie
nie mehr loslassen

Im Sommer als der warme Wind über deine
Rosen strich liebten wir uns einmal
einmal nur deine Augen
so blau
Jetzt
schleicht er sich davon
der Sommer
jetzt
kommt der Wind aus dem Norden
er flüstert flüstert leise
deinen Namen in die fallenden Blätter

die Zeit tropft
tropft durch meine
meine Hände ich
breite die Arme aus
sie zerrinnt über meiner nackten Haut
die noch golden glüht
vom Licht des Sommers
die Zeit tropft in mein Haar
wäscht die Sonne aus
verschwindet verschwindet
doch die Sehnsucht bleibt
schmiegt sich an mich
wird mich wärmen
wenn der Winter kommt

Januar

Das Grau ist grau ist grau ist
Schneegardine vor dem Horizont
der Himmel aus Milch Flocken
treiben mich durch
die Straßen schwarz
glänzender Asphalt es gibt keine
Spur
Ich war nie da bin nirgendwo

Aus meiner Tasche quillt
die Stille der Straßen
in das Haus

Barbara (4)

1901
Februar

In der Stube lehnte sich Barbara an den Kachelofen und presste die Handflächen gegen die heißen Kacheln. Das Kind in ihrem Leib bewegte sich und instinktiv legte sie eine Hand auf den gewölbten Bauch.
„Zwei Wochen wird ´s wohl noch dauern“,
sagte Mina.
„s´ ist dein achtes Kind, wird vielleicht eine leichte Geburt.“
Die alte Hebamme schwieg einen Moment.
Klein ist ´s auch“,
fügte sie hinzu und ein leiser Vorwurf lag in ihrer Stimme.
„Ich habe keinen Hunger.“
Barbara klang apathisch.
„Du weißt doch, dass es mir nicht mehr schmeckt.“
„Barbara um Himmels Willen!“
Mina spürte wie sie zornig wurde.
„Der Herr gibt die Kinder und er nimmt sie!
Maria ist ein Engel im Himmel und dort geht es ihr besser als hier unten!
Versündige dich nicht am Herrn,
Sein Wille geschehe.“
Barbara ordnete ihre Kleider und setzte sich auf. Es hatte keinen Sinn mit Mina zu streiten. Sie sah zum Fenster. Schneesterne bedeckten das Glas.
Dahinter war wie durch einen Filter der weiße Vorhang des ständig fallenden Schnees zu sehen.
„Es schneit immer noch.
Du solltest schauen, dass du bei Tag noch heimkommst, Mina.
Der Wilhelm soll dich begleiten, die Wege sind gefährlich.“
Mit diesen Worten brach sie das Gespräch ab.
Sie ging zur Tür und rief nach ihrem ältesten Sohn.

Wilhelm stürmte herein. In seinen Haaren klebte Schnee, seine Wangen waren rot vom Spiel mit den Brüdern.
Wasser war auf den Straßen vor dem Haus zu Eis gefroren und die Buben hatten daraus eine lange Schleifspur gemacht.
„Wilhelm, du gehst mit der Mina heim.
Nimm die Laterne mit und pass auf, dass nichts passiert.“
Barbara sprach leise, aber eindringlich.
Wilhelm hätte nicht gewagt, seiner Mutter zu widersprechen,
seit Marias Tod war sie ihm fast unheimlich geworden.
„Ist recht, Mutter“,
sagte er und nahm die Laterne und Zündhölzer.
Bis zu Minas Haus am Ortsrand mochte das Tageslicht noch anhalten, aber auf dem Rückweg würde er die Laterne mit Sicherheit brauchen.

So waren die Tage dahin gezogen und hatten sich zu Wochen aufgetürmt. Albert schien es als lebten sie ein jeder auf einer einsamen Insel und kein Schiff verkehrte zwischen ihnen.
„Wenn wenigstens der Winter endlich vorbei wäre“, dachte Albert verbittert.
“Ein bisschen Sonne und Wärme würde uns Allen gut tun.“
Aber es schien, als hätte sich auch der Winter gegen sie verschworen.
Er bot alles auf, Eis Schnee und Temperaturen weit unter dem Gefrierpunkt. Dicke Eiszapfen hingen an den Hausdächern, wie spitze, zur Erde gerichtete Geschütze, die Eindringlinge fernhalten wollten.
Die Kälte drang durch jede kleinste Ritze, nur dicht am Kachelofen hatte man das Gefühl von Wärme.
Noch zwei Tage, dann wiederholte sich der Todestag von Maria in der sechsten Woche. Es war, als sei in der Familie eine neue Zeitrechnung angebrochen. Es gab eine Zeit „vor Marias Tod“ und eine Zeit „nach Marias Tod“.
Barbara war immer durchsichtiger geworden.
Obwohl sie am Ende ihrer Schwangerschaft angekommen war schien sie ausgemergelt. Tiefe Schatten lagen unter ihren Augen.
„Du brauchst Kraft für die Geburt. Iss!“
redete Mina ihr ins Gewissen.
„Ich habe keinen Hunger,“
war die immer wiederkehrende Antwort,
“ das Kind holt sich schon, was es braucht.“
„Aber wenn es erst einmal da ist, wirst du stillen, und du weißt, das zehrt dich aus.“
„Ja ja, Mina, ist schon gut.“

Am elften Februar wurde das achte Kind geboren.
An diesem Nachmittag saß Barbara in der Stube und sah aus dem Fenster.
Der fünfjährige Eugen und die vierjährige Karoline saßen neben ihr am Tisch und sahen sie aufmerksam an.
„Mutter, weiter!“
Eugen zog an ihrem Rock. Er wollte die Geschichte von Goldener zu Ende hören.
„Der weiße Fink´, die goldene Ros´,
Die Königskron´ im Meeresschoß“,
las Barbara aus Marias Lieblingsmärchen.
Es war keines aus dem alten Märchenbuch. Es war ein Märchen, das sich ein Landsmann mit Namen Justinus Kerner ausgedacht hatte. Barbara liebte es ebenso wie Maria es geliebt hatte.
„…begrüßten alle mit lautem Jubel das Schiff, auf welchem König Goldener stand. Er stand, die helle Krone auf dem Haupte, am Vorderteil des Schiffes und sah ruhig der Sonne zu, wie sie im Meere erlosch.“
Barbara klappte das Buch zu.
„Mutter, hat der Goldener seine Eltern noch mal gesehen?
Ist der noch mal heimgekommen?“
Eugen stellte jedes Mal dieselben Fragen.
„Bestimmt,“
antwortete Barbara ihm abwesend.
„Jetzt dürft ihr euch noch die Bilder im Buch anschauen,“
sagte sie und legte den beiden Kindern das Buch hin.
Eugen konnte sein Glück kaum fassen. Dieses Buch durfte normalerweise keines der Kinder alleine anschauen, es war Barbaras Ein und Alles.
Sie hatte es von ihrer Schwester Berta bekommen, die Marias Patentante gewesen war.
Eugen und Karoline beugten sich über das Buch, Barbara strich Karoline gedankenverloren über die dunklen Haare.
Es war Montag.
Morgen, am Dienstag, war es sechs Wochen her, dass sie Maria verloren hatte.
Sie wusste, Albert hatte die Hoffnung noch nicht aufgegeben, dass das neue Kind, das bald zur Welt kommen sollte, sie ablenken könnte von ihrer Trauer um Maria.
Aber sie wollte kein neues Kind.
Sie hätte dieses unbekannte Wesen gerne hergegeben für Maria.
Als ob das Kind in ihrem Bauch diesen Gedanken gespürt hätte durchlief sie in diesem Moment eine heftige Wehe.
Sie krümmte sich.

„Wilhelm!“
Sie keuchte mehr als sie rief.
„Lauf zu Mina“,
stöhnte sie bei der nächsten Wehe.
Wilhelm stürzte aus dem Haus.

Als Mina kam waren die Wehen schon weit fortgeschritten.
Barbara lief auf und ab, Schweiß stand ihr auf der Stirn, unter ihrem weiten Hemd wölbte sich der Bauch.
Mina schickte die Kinder aus dem Zimmer und stützte Barbara.
„Atmen, Barbara, das weißt du doch, Atmen.“
Barbara stützte sich schwer auf Minas Arm.
Am Ende presste sie das Kind heraus, teilnahmslos,
als ob das alles nichts mit ihr zu tun hätte.
Mina hielt das kleine Bündel Mensch in den Armen.
„Barbara, es ist ein Mädchen!“
rief sie und dachte: `Gott hat dir ein neues Mädchen geschenkt -` aber sie sprach es nicht aus.
Als ob sie Minas Gedanken gelesen hätte sagte Barbara tonlos: „Maria kann niemand ersetzen.“
Sie sah ihr Kind kaum an, auch nicht als Albert ins Zimmer kam.
Er nannte das kleine Mädchen Rosa Barbara, als ob er ahnte,
dass es nötig sein würde, irgendeine Art von Verbindung zwischen Mutter und Kind herzustellen.
Und wenn es auch nur der gemeinsame Name wäre.

Barbara (3)

1901

Januar

Marias Husten erfüllte den Raum. Barbara stand vor dem Bett, starrte auf das bleiche kleine Gesicht (so weiß wie Schnee) und strich Maria eine schweißnasse dunkle Locke (schwarz wie Ebenholz) aus der Stirn. Lauernd stand der Tod neben dem Kamin.
„Wenn ich einschlafe nimmt er sie mit,“ dachte sie.
Nicht schlafen, nie mehr schlafen. Bis wir wieder fröhlich am Tisch sitzen und jemand sagt, weißt du noch, der Winter als Maria so krank war?
Maria hustete. Ein trockenes, keuchendes Geräusch, wie ein Kratzen auf rauem Papier, ein Atemholen ohne Atem. Zwei Kinder in einem Zimmer. Eines auf der Schwelle des Lebens (kurz vor der Geburt) eines schon fast hinübergeglitten in einen fiebernden Traum. Trafen sie sich in diesem Niemandsland und hielten sich fest? Der Schnee fiel unaufhörlich. Die Konturen der Landschaft wurden rund und weich, die kahlen Äste der Eiche vor dem Haus waren mit weißen Bändern geschmückt wie für ein Fest. Barbara starrte aus dem Fenster und blinzelte in das Nichts aus wirbelnden Flocken. Der Tod grinste sie zuversichtlich an. „Nicht einschlafen“, ein schwächer werdendes Mantra. Nicht einschlafen.
In dieser Nacht starb Maria. Als Barbara erwachte, einen Arm um das tote Kind geschlungen, war der Tod verschwunden. Staubkörnchen reisten auf einem Sonnenstrahl durch das Zimmer.
Das Grab für Maria wurde dem gefrorenen Boden nur mit Mühe abgerungen. Barbara stand vor dem kleinen Sarg, den schwangeren Bauch mit dem anderen Kind wie ein Schild vor sich. Die Trauergäste blickten an ihr vorbei als sie kondolierten, sie wollten weg, zurück in die Normalität des eigenen Lebens. Doch Barbaras Trauer war machtvoll, hing wie Nebel über dem Platz und kroch mit langen Tentakeln über den Schnee. Nistete sich ein in ihre Mäntel wie schlechte Luft, verfolgte sie bis in ihre Häuser und nahm ihnen den Atem.

die kommenden Tage

ein kalter Wintertag licht
blauer Milchglashimmel die Sonne
wärmt das Fensterglas ich lausche
den Vögeln die
vom nahenden Frühling zwitschern
von der Sehnsucht nach
den kommenden Tagen

ich schreibe meine Gedanken
in die Luft für all die
Ungeborenen für die nackten
Seelen und die Vögel zwitschern
von den kommenden Tagen

die Zeit eilt durch die
Straßen die Jahre
verschwinden doch bleibt
die Sehnsucht nach
den kommenden Tagen

und wieder ein Tag und
wieder und wieder
die Vögel zwitschern
von den kommenden Tagen

und wieder ein Winter ein Frühling
ein Jahr ein Tag die Sehnsucht
nach den kommenden Tagen

Januar

Durch den Film „Die Bettlektüre“ von Peter Greenaway bin ich auf das „pillowbook“ gestoßen,  ein über 1000 Jahre altes Buch aus Japan, von einer Hofdame der japanischen Kaiserin, Sei Shonagon, geschrieben. Sie beschreibt ihre Wahrnehmungen der Dinge um sie herum, ähnlich wie in einem Tagebuch, und nennt diese Aufzählung „Dinge, die mein Herz schneller schlagen lassen“. Ich sammle hier in loser Reihenfolge Dinge, Erfahrungen, Beobachtungen, die mein Herz schneller schlagen lassen.

ein Zimmer voller Kerzen

in einer kalten Winternacht

Der letzte Tag

es ist vorbei

gerauscht das Jahr und liegt

im Sterben wild und

unbeherrscht  blies mir

der Fahrtwind die Zeit ins Gesicht

jetzt tropfen die Minuten wie

warmes Wachs in meine Hand

 

die kleine Furcht vor dem

was kommen mag besetzt

meine Gedanken

ich halte mein Herz

ganz fest flüstere

leise mein Mantra

Wünsche

gehen in Erfüllung wenn

du wirklich daran

glaubst

 

der gläserne kalte

Himmel wölbt sich

über mir ein Hauch von rosenrot und

feine weiße Wolkenstreifen

so will er mich

versöhnen dieser

letzte Tag und ich

ich wende mein

Gesicht der Wintersonne

zu und

strahle wie sie

 

 

Ich danke Allen, die 2013 mein blog besucht haben, wünsche Euch einen grandiosen Start in das neue Jahr und für 2014 viele Wünsche, die in Erfüllung gehen!

Happy New Year to everybody!